De llagas y dedos torpes

Para quien todavía no lo sepa, les comento que tengo una habilidad natural para pisar la baldosa floja el día de lluvia, morder la manzana podrida del cajón, comer un huevo y sentir mientras mastico la peculiaridad capilar de un pelo nunca buscado. ¡Les juego una pera de olmo a que si fuera gato me tropezaría todo el tiempo con mi quinta pata!

Colegio Inmaculada Concepción de Lomas, año 2003, me gusta una compañera de curso y, en una hora libre, ante el roproche de que soy un quejoso (estaba quejandome de lo absurdo que me parecía el concepto de 'contaminación visual) le digo:
-Las cosas que más me enervan son las que se contradicen y a nadie le importa. Como las cucharitas esas de plástico del café de maquinita. El concepto de cuchara incluye un cuerpo redondeado para poder revolver el azúcar. Aquello es un palito y no revuelve, deja todo el azúcar abajo. ¿Para qué querés un cosito así? Pero nadie se queja... Esa debe ser la cosa que más detesto en el mundo.
-Mi papá tiene una fábrica de esas cucharitas -me contesta ella.
Como podrán adivinar, mis intenciones de salir con ella no prosperaron. Pero esta es sólo una de las veces en las que sin querer di en el clavo y en mi dedo gordo con el mismo martillazo.

Recuerdo otra vez en la que fui a conseguir cambio al kiosco de una cuadra de casa y al ver salir a una chica prominente le hice una seña cómplice al kiosquero (los kiosqueros, peluqueros y vendedores ambulantes me despiertan cierto espíritu de camaradería masculina que no puedo explicar, confieso que me instan a varias manifestaciones trogloditas que en algún lugar de mi ser debo alojar, pero que si no fuera por ellos no saldrían a flote). Este me contestó secamente: "está grande Patricia" (era su hija de 15 añitos)...
Hay otras anécdotas que callo por ser más trágicas y recordarlas podría afectar mi relación con potenciales visitantes de este espacio (al fin y al cabo el blogger también tiene espíritu de autoconservación).

Mi amigo Matías se divierte mucho cuando le cuento de estas situaciones incómodas efectuadas por comentarios inocentes, pero se olvida que mi amistad con él empezó con un episodio de esta clase. Tuvo la desgracia de decir, textualmente, en una conversación con mi madre: "... es que los remiseros son todos chorros". Mi papá es remisero y mi mamá no deja pasar una.

Por otro lado, y hablando de mi progenitor, muy interesante es la historia que me reveló hace poco sobre la primera vez que mi madre accedió a salir con él. Nilda (mamá) lo esperaba en la estación de Temperley para ir con él y unas amigas a una quinta en Monte Grande. "Oscarcito" (como se refiere él en estas historias ambientadas a mediados de los 70's) iba en el colectivo hacia la estación cuando vio subir a una "mina estrordinaria". La estuvo "chamuyando" todo el viaje y al parecer fracasó. Bajó del colectivo, sacó boleto y no supo dónde esconderse cuando bajó al andén y vio a la beldad del bondi saludar a mi mamá. La "mina estrordinaria" era Mirta Violante (todavía hoy amiga de mi mamá) y ambos mantuvieron en secreto la anécdota hasta un poco después del matrimonio.

¿Será una maldición de mi linaje?